22/10/2017

Confissões misturadas de outros textos

Se escrever também é pensar, eu não ando pensando direito... Sobre meus sentimentos, minhas dúvidas... Constatações...  E na maioria das vezes confesso que (...).  Vou me esforçar para voltar (...).
Tenho escrito por imagens; tenho observado mais... Falta observar e escrever.

Talvez eu esteja adquirindo uma nova mania: Escrever aos domingos pela manhã. (...) Confesso que recuperou os meus ânimos; confesso que houve uma leitura antecipada; confesso existir-me...

29/08/2017

de Veinte poemas de amor y una canción desesperada (1924)

20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: “La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.”
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el ultimo dolor que ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

https://www.neruda.uchile.cl/obra/obra20poemas5.html

17/03/2017

Linhas

Essas linhas não são escritas a muito tempo, seguiam os pés que desviavam de rostos conhecidos… O silêncio precisava falar, pra finalmente perceber que precisava se calar às vezes. Não devia deixar-se influenciar por olhos ou ouvidos, pois a intuição também se pronuncia.  
Mas esse calar também se expressa e observa atentamente aos detalhes. Os olhos têm muito o que dizer e as palavras, ditas ou escritas, muitas vezes não acompanham…

Essas linhas queriam fazer-se canção… ou carta de amor… Mas metamorfosearam-se em linhas sem gênero. Linhas em constante produção. Não quero dar fim a elas. Desejo debruçar-me impulsivamente ao seu achado inconsequente.